citrine
von M Casey (aus dem Englischen übersetzt)
…es gibt keinen halben Weg in dieser Jahreszeit, nur großflächige, deckende Pinselstriche von Dingen, die wir nicht teilen können, Dinge, die wir weiterzugeben versuchen, ohne vorbeizukommen, ein wenig vergesslich, improvisiert, ein wenig giftig, scharf nachhallende Unbedachtheiten, die zu lange festgehalten werden, eine instrumentelle Zeit, zu spät losgelassen, Glut, die deine Notizen in heißem Regen pfeffert, und Worte halten nicht mehr, die Zeit fordert mehr als einen einzigen Wechsel im Farbenspiel, ein Strom, der durch dich fließt, in einem Nachglühen, diese Verbindung mit der Zeit teilen wir, Lippen voller Myotoxine fangend, wenn nach jeder Empfindung Bedeutung neu entsteht.
Und du suchtest nach diesem Wort unter der Asche der Blätter, bewegtest glimmende Überreste toter Farben, um die Drohgebärde einer Schildmantis zu formen, deren Flügel Fragen in deine Hand schnitten, wo die Sprache jenseits von Worten sich verzerrt, kompromisslos, ich sehe dich, unkompromittiert, verblassend in Aquatinta und säuregeprägtem Aufstoßen des emotionalen Wetters, meistens entspannt, manchmal aufbrechend, Nagelhaut gerissen unter oberen Schichten von Schiefergrau oder Silber an besseren Tagen, wie ein gesättigter Wolkenatlas für eine Halb-Jahreszeit, unbewusst in pulverisierte Stücke gegriffen, mit dir, immer unbewusst.
Du sagst, du magst diese Kälte, den festgehaltenen Wechsel, die Luft gepresst wie getrocknete Früchte, wenn Farben zu Flammennuancen schmelzen, von klar zu Karmin, das Eis, das ich auf Felsen aus Bergamotte und roten Splittern brechen würde, ġeolurēad hast du einst gesagt in alter Sprache, ein Ton ohne Definition, ein Ton aus Funken, der nach Wärme suchen lässt, und in deinem Elapiden-Lächeln verdichtet sich die Landschaft, die Kälte ist nicht dünn und frisch wie der Winter, eine dünner werdende Landschaft ist ein Gewinn an Gewicht, anekdotisches Gewicht, ein Verlust der Landschaft, die dich erinnern lässt, und anders als verbrannte Abende hast du dich entschieden, mich zu verlegen.
Ich werde ins Eis schneiden, auch wenn es keine Schlinge zwischen uns gibt, wir werden uns seitwärts durch einen gemeinsamen Raum bewegen, gerichtet, ein geteiltes Substrat aus gesammelten Momenten, gemacht für ein Polstern von wechselhaften Gefühlen, du wirst nach ihnen greifen, und ich werde die Flügel aus den Nadeln der Immergrünen ziehen, aschige Blätter und verstreute Böden, Nuancen eines Lavastroms in jeder Hinsicht, und wir beide wissen, was hätte gesagt werden sollen, eine Temperaturverschiebung ist nie singular, wenn Stimmung und Temperament alles verlegen, werden wir leicht auftreten, Fangblätter fallen immer, immer bewusst…
M Casey ist ein in Berlin lebender Schriftsteller und Künstler. Er studierte Bildende Kunst am Chelsea College of Arts in London. Seine Arbeiten wurden bei Vorspiel / transmediale & CTM, König Otto / KINDL, PlusX / Cashmere radio, Insola, a.p. Berlin, Gallery 46 und Courtyard Theatre London präsentiert. Zudem ist er Autor des Buches Indignant, das von SUB/SUR Editions + Hato Press veröffentlicht wurde.